yo es yo ¿quién más?

yo mi me conmigo, yo mi me cocino, yo mi me mimo, no digo nada, yo mi me hundo, me compongo, me dispongo y me quedo solo, sola como un hongo aunque los hongos nunca esten solos y solo tengan parasitos vivos dentro de ellos, haciendolos crecer, intoxicando las ideas que yo me invento y me las creo, como los sueños que sueño y que son sólo mios, partes que nunca podre hacerle entender a nadie porque nadie sueña mis sueños, y si sueño es porque hay materia no resuelta dentro de mi cabeza, y eso es porque tengo cabeza, y porque me tengo a mi misma, mi mismo, mi mimo, mi interlocutor, mi miseria, mis ideas como ladrillos que se van subiendo unas a otras para aplastarse y convertirse en polvo, yo soy polvo, se desprende de mi piel, se va al afuera, y yo no soy yo, pero el aire me ataca, y yo me quedo en mí, en mi casa, en mi estatua, en mis pedazos de mi conmigo, cuando la mitad vibrante se subleva y decide irse, por los vasos sanguineos corre la sangre y parece que es roja o azul o verde, pero oscura y espesa y tiene celulas mias que son yo pero que no comprendo, porque eso es vivir, convivir con un cuerpo que no comprendo y no domino, pero que manejo con una cabeza que al fin y al cabo, no manejo. al fin y al cabo, y al cabo, no lo invito más.