sábado, 15 de diciembre de 2007

Las cartas de amor


Ayer por la tarde volví a leer las cartas de amor y las postales que me devolvieron mis ex-novias, las tengo guardadas en una cajita de madera con las bisagras rotas. Las releí todas, son muchas. Las cartas y las ex-novias. Qué de pelotudeces que dice uno cuando está enamorado. Pero no me arrepiento. No me arrepiento de los mariachis, no me arrepiento de los discos de Sandro, de los ‘sos mi reina, mi luz, mi todo’, de los recuerdos que todavía recuerdo, de las horas perdidas escribiendo cartas de amor. No, no me arrepiento para nada. Amo vivir, amo recordar y amo escribir postales. Amo compartir y abrazar y estar enamorado.
Pero qué de pelotudeces que uno dice, eh.


Foto: Mónica Melo.

ZAPADA...


Improvisar
Puede resultar tarea difícil…si las haY
..sobre todo si tu teclado va para atrás
Puede ser una melodía o podes frasear una poesia
Podes saber de que hablas o no tener idea
de que dicen las palabras usas
podes rimar o desentonar
podes cambiar los acentos de lugár
podes charlotear o podes rapear
podes bajar linea o cantarle a una cipiriña
podes desahogarte y podes ahogarte por ejemplo en cursilerias
pero lo que seguro vas a hacer es meterte todos tus¨ planeos¨ en el culo
porque acá no hay frases magistrales craneadas por horas y sintetizadas en astutos pocos segundos..solo sintetizadores de octavas completas y sonidos infinitos listos para ser usados y reinventados por vos todo lo que quierás y te atrévas.

como dice mi amigo reimon aca pum pum y pam pam!
salvo por algún detallito Escribir y musicalizar resultan tareas casi iguáls.

GCU (gente como uno)

Gente como uno
detalle de la psico - silla
Reflexiones de media tarde acerca del arte:
A veces piendo que los artistas somos gente estúpida y vanidosa la mayor parte del tiempo
Una fracción pequeña la ocupamos en hacer arte
y la otra, mas pequeña aun
en vivir
lo que nos convierte en gente estupida y vanidosa
especialmene torpe
en cuanto
a los asuntos de la vida misma

viernes, 14 de diciembre de 2007

Poder podemos



Si te escribo esto es por lo que veo, me rodea, me atormenta. Si te escribo esto es porque estoy perdido. Porque cada vez que guardo la sonrisa estoy solo y se me aparece tu rostro. Si te escribo esto es porque quisiera que lo leas. Tengo lágrimas en los ojos así que mirá la hoja, la pantalla, el celular, la ventana, para el costado, los deditos de los pies, el cielo, un vecino, el lunar peludo de una vieja, la estrella fugaz que pide d(s)ueños que mientras, me limpio la cara.

jueves, 13 de diciembre de 2007

ver sin ojos, oír sin oídos

Foto: Girasol

Llega hasta el jardín un mediodía en el que el sol calienta las baldosas. Después de un almuerzo en la galería de la abuela Sofí, un buen momento para hacer un intervalo por otros mundos. Antes una pequeña caminata por entre los árboles, el limonero, el naranjo y el de flores con forma de campanilla. Elude los yuyos, masajea sus pies contra el pasto y saborea un fruto, de esos jugosos, que se deshacen al tacto, recién sacado del árbol de moras. Lento, sereno, agarra su libro y se acuesta en el banco a iniciar el recorrido. Su imaginación despega mediante cada palabra que palpa con sus ojos. Entregado a la libre asociación, a las descripciones que se van tejiendo de a poco, se mece en un paisaje que transcurre como un fotomontaje. "Oiga usted con el alma los valses súbditos de un piano misterioso. Los perfumes de la tormenta entran por las ventanas; es la hora en que los jardines están llenos de vestiduras rosadas y blancas que no temen mojarse." * Construyendo secuencias, visualizando personajes, suponiendo intrigas. Escucha el repiqueteo de las alas, las sonrisas de los niños, los bostezos de los cansados, los gestos del anciano, el olor, el agua. Con tanta facilidad, una capacidad de poder ver ochenta mundos en una mente, paralelos al que existe debajo del álamo en el jardín de Sofí.

*Baudelaire: La Fanfarlo

Alejandro Boverio x Valeria Iglesias


La literatura, si es, si alguna vez llega a ser, va a ser en su inestabilidad. La historia de la literatura, tal como nos la contaron, no existe. No hay algo así como historia de la literatura. La literatura alguna vez estuvo en gestación, tuvo sus primeros destellos, pero de ello no puede hacerse una historia, tampoco una genealogía. Esos momentos están ocultos todavía y probablemente nunca puedan desocultarse. ¿Qué puede decirse de la literatura? Tal vez poco, porque es fundamentalmente un secreto. ¿Acaso que se mostró en algunos escritores, en pocos, justo cuando se disponían a escribir? Tal vez, pero ¿qué quiere decir eso? Que sólo cuando lo monstruoso de la vida se hace presente, de repente, en la escritura, adviene la literatura. En el temor de elegir una palabra, en la destrucción de un manuscrito. Cuando la palabra, por ella y para ella, puede mostrarse como absolutamente destructiva y no nos deja otra opción que borrarla del mundo porque nos horrorizamos de aquello que no puede haber sido escrito por nosotros. No vayan al canon, no la van a encontrar ahí. La literatura no puede ser leída. No está en los libros, sino en la destrucción tumultuosa y desequilibrante de la escritura en bruto.

miércoles, 12 de diciembre de 2007

plumifero


imagen de mariano A. fernandez


pequeño valiente y plumífero
que desenfundas con desenfadado
y escribes las cosas y al amor
ya cómodo, ya osado
tu verso servil o certero

recuerda tu verso primero:
tu sincero juego inregistrado.
cuando todo aun era futuro
trinaste sin haberlo deseado
doliéndote el aire entero

picoteaste la lengua viva
como sincero reflejo
y al ver como se movía
creíste entender un espejo
que además te correspondía

plumífero que has despegado
las alas duras valientes
el tintero exacerbado
no olvides la parte de juego
de este tablero prestado


plumifero sincero malcriado
tu vuelo es valiente o no,
sospecho eso esta dado
tu ficción es real empero
lejana y de hierro forjado

¡plumífero jugado!
sacudo la jaula de carne
picotéame el corazón
picotéame el cerebro
que voy a tirar los dados

que voy a tirar puentes
de plumas o piedras
voy a inventar la historia
si es veneno remedio o elixir
depende de la dosis que intente

poema para el nuevo libro de Diego Rojas, que todavía no leí pero que seguro que me gusta.

Yo te quiero vuelo
yo te quiero trino
yo te quiero, flor en el ojal, gol de maradona, seda abierta,
cadera juguetona que baila el meneaito
e ahí, ahí,
ahí, ahí, ahí, ahí.
Yo te confundo, lámpara quemada,
yo te busco, lengua extraña, bola de cristal, flor pisada
yo te riego, esperado amanecer, techito en la lluvia,
pollera que desgarra el meneaito, el meneaito,
e ahí, ahí,
ahí, ahí, ahí, ahí.
Yo ya no me importo, pajarito
yo ya no me existo, caracol, espiral, arcoiris
yo ya no me yoyeo, espejo, alma, sueño de mi sueño,
muñeca rusa, diario de ayer, chocolate derretido,
tormenta eléctrica haciendo el meneaito, el meneaito, el meneaito
e ahí, ahí,
ahí, ahí, ahí, ahí.

martes, 11 de diciembre de 2007


Mariana: Te prometo que mañana sale el sol. Y que brilla, mañana, como brilló el mejor día de tu vida. Ese que jamás volvió. Ese, Mariana, que te levantaste ya caída. Que desayunaste dormida una pasta horrible. La misma que cenaste la noche anterior y te fuiste; saliste a la calle y te recibió el sol. Te quemó los ojos que durmieron poco, por que siempre dormiste poco. Ese día tropezaste mucho y te negaste de más; mostraste los dientes, Mariana. Ese día el sol te los recibía, haciendote rogar por una cama que no tuviste hasta muy tarde, pero que supiste aprovechar. Yo te prometo mariana, que el sol sale mañana y que todo el día va a brillar. Como aquel día Mariana, el mejor de tu vida, en el que la pasta horrible te cayó mal, en el que las convulsiones de tu tráquea te dejaron encerrada en el baño del trabajo del que te hecharon por no responder el teléfono. El día, mariana, en que golpeaste mi puerta. Transpirada, desocupada, vomitada y ojerosa y hermosa y hermosa y yo ya te esperaba como ahora espero que te duermas para que entre le cielo y tu cama no haya más hoy, para que todo en vos sea ahora Mariana mañana.

amor rojo (and now i love a little german girl)


Ultimamente pienso mucho en las parejas que conozco o las que veo por ahí, al pasar.
Y me pregunto cuales siguen enamoradas. Quedan algunas. Están ahí, las ves , se palpa el amor que se dan, se nota.
Hace poco, mientras esperaba el barco que me llevase a Montevideo, en la sala de pre-embarque noté a una pareja que no estaba uno encima del otro, cada uno hacía cosas a su aire. Pero en todo momento eran conscientes de la presencia del otro. De pronto, mientras, su hijo corría y jugaba por ahí, cuando creía que nadie la miraba , ella no aguantó más, le pasó la mano por el pelo a su partner y le dio un beso en la boca.
No resulta sorprendente que todo el mundo lo desee, como si se hubiese conocido el amor anteriormente y apenas se pudiese recordar, pero uno se siente obligado a buscarlo sin pausa, como si fuese la única razón por la que valiese la pena vivir. Por desgracia nada es tan fascinante como el amor.

Hanif Kureishi
Traducción y adaptación: Tony

that night i realized i was not a poet. the poem had been already written, the poem was herself.
por desgracia nada es tan fascinante como el amor y existe...
y cuando menos te lo esperás viene a visitarte. maybe in black, maybe in white, or maybe in red.


lunes, 10 de diciembre de 2007

s h h h . . .




shhh es hora de callarse
shh es hora de no hablar más
(respirar hondo)
todo el día hablando
todo el día yéndote por la boca
(mente en blanco)
cada palabra que dejes escapar por la boca
(escuchar el sonido del corazón)
tiene que ser
tan autentica
(escuchar el alma)
que
pese
(escuchar)
.



























domingo, 9 de diciembre de 2007

volviste/ me

la mar te corresponde

las dos fatigan lo inestable
de un amanecer impensado

mientras ves caer tus flechas
no todas me

hay días en los que el sol
me agita y el aire

hay días en los que alguien muy cruel
me gozo

no hay perdón
los hechos se acumulan
irremediablemente

pero con vos


.

FOTO: master frank


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