Uno de estos días

One of these days,
I´m going to cut you in little pieces.

Pink Floyd, Meddle, 1971

Ilustración: © Pat Morita, 2007.

TULOOK LOTERC... tu mirada terca

A VECES PUEDO VER
LO QUE LOS DEMAS
ODIAN DE MI..

ES LO MISMO QUE AMAN DEMI.
ES LO QUE SABEN QUE NUNCA SERAN DE SI..
ES LO QUE SABEN QUE NO QUIEREN EN SI.

ES LO QUE NO SE ATREVEN A ACEPTAR DE SI
ES LO QUE YO SI…

*PERO QUE DE MI SIN ELLOS
Y QUE DE ELLOS SIN MI..?

*PERO QUE DE MI EN ELLOS
Y QUE DE ELLOS EN MI.:.?

QUÉ NO POR ELLOS ¿
Y QUÉ SI ELLOS POR MI..?

QUE SI POR ELLOS …Y QUE ELLOS NO POR MI?

AL VERME,
.. QUE TANTO HAY DE ELLOS …Y QUE TANTO HAY DE MI..?

HAY MI?
O SOLO HAY TI SOBRE MI?

QUE ES LO QUE AMáS DE MI…CUANDO YA SABES LO QUE ODIáS DE TI?

HAY MI
..O SOLO HAY TU SOBRE TI..?

(*PERO QUE HAY DE MI EN ELLOS)
(*PERO AY QUE DE MI SIN ELLOS)

Formas de ver... la "cosa"

A Diego V.

No me gusta regalar libros. Me gusta afanarlos, tal vez. Me gusta prestarlos, eso sí. Me gusta que alguien llegue a mi biblioteca y me diga qué buen libro tenés acá, me dijeron que es bárbaro ¿me lo prestás?
Eso me gusta. Prestarlos no me molesta.
Me gusta que elogien mi gusto. Por supuesto. Tengo un ego que alimentar. Tampoco me molesta la discusión. Es bueno poder discutir sobre los gustos literarios.

-¿Te gusta este libro de mierda?
-Y sí, está bueno, ¿lo leíste?
-Es un boludo, encima ahora está con Sobich.
-Pero esto lo editó en los ´80, ignorante.
-Bueno, pero igual. Le hice la cruz cuando se asoció con el asesino S.

"Le hice la cruz", es muy común. A Dorio muchos habrán dejado de leerlo porque es panelista de GH. Bueno, más que la revista Babel o ese libro de artículos periodísticos que iba a armar no escribió pero ya es una opinión que no vale la pena escuchar.
A mí me dejan de hablar cuando saben que conozco a uno o dos escritores mal llevados. No solo mal llevados, es cierto. ¿Pero qué tengo que ver? A esos los mando que los garche un toro.(Guarda la batata con quién me comparo, eh)
Y si quieren, que vuelvan. Porque me gusta escuchar. Soy buen oído.
Pero no me cabe ni un poquito regalar libros. Mucho menos si los hago a mano. Uno por uno. Mucho menos si me lleva tiempo que le quito a mi propia escritura. Mucho menos si el autor es un pendejo que no se difunde demasiado. Mucho menos cuando me lo piden: "pero cómo no le vas a dar un libro a él..."
A esos, menos que menos... pobres. Tienen tanto poder y con la Funesiana no lo pueden usar.
Las librerías, otros antros.

-Dejámelo, te lo hago al precio habitual.
-Pará... ¿cuánto es la comisión?
-40%
-¿Guat?

Casi un pelo menos que la mitad. Too much, hermano. ¿Y la distribuidora? No. Dejá. A mí con esa cantinela, no. No, porque son 30 ejemplares por título y nada más. ¿Regalarlo?

Dale, lo canjeamos: te doy esto vos dame un libro.

Te doy "esta" si querés.

Te compro toda la tirada. Te la pago cash. Hacéme un precio.

Hacéme un precio las bolas: te vendo dos, tres. Hay que repartir un poco la torta, Macrista. Pero no hay caso. Se enojan. Pareciera que uno además de ser boludo tiene que comer vidrio. Y se confunden. Comer vidrio no.
Por eso es jodido hacer una editorial independiente. Porque el comprador de libros tiene vicios que no se puede despegar por culpa de editoriales que hacen 500 ejemplares de un título del que venden 150 y después los 350 restantes los meten en un depósito o se los clavan en el culo al autor. Y pensar que quiero ser autor. Pero tampoco quiero que me metan libros en el culo. Que me metan la picha, vaya y pase, por lo menos van a tratar de seducirme.
Pero que me metan libros... qué se yo. Bah, sí sé: obvio que no.

No me gusta tragarme la leche

collage eneira de la serie neoporno

No me gusta tragarme la leche

Damas, caballeros, señor alcalde, ministra, autoridades presentes, representantes del clero y la academia, distinguidos lectores, amigos todos, con el respeto que me merece tan selecta audiencia y siendo la verdad uno de los principios rectores de mi vida, debo decirles, mas bien confesarles, que pese a que lo puedan dictar las apariencias y mi bien conocida fama de libertina, yo no me trago la leche por muy fantástico que sea el polvo o el semental involucrado.
La verdad señores es que me da un asco horrible.
Espero no decepcionar a nadie con esta confesión y que la misma no sea motivo de un desprestigio o alejamiento de mi incipiente carrera en la también incipiente pero pujante industria del porno nacional. Nunca he podido sostener una mentira de este calibre, por lo demás fácilmente comprobable dentro del amplio universo de mis ex parejas sexuales.
No me gusta tragarme la leche por la sencilla razón de que sabe muy mal. Me resulta espeluznante, es una mezcla entre tiza molida y crema emulsionada barata. De solo pensarlo se me revuelve el estómago.
Lo cual no significa que alguna vez no lo haya hecho, obligada por la fuerza de las circunstancias y en determinadas posturas donde no hay otra salida, por ejemplo, cuando un tipo te tiene fuertemente agarrada de los pelos y su pene está adentro de tu boca al momento de eyacular.
También depende de cuan bruto sea el tipo
No obstante y como no soy ortodoxa en ésta ni en ninguna otra materia, si me gusta que me la echen en la cara, los ojos, la espalda, el estómago, el pelo incluso.
¿Por qué en los ojos? Se preguntará usted con justa intriga.
Y es que en esas zonas, siempre susceptibles a la formación de zurcos, la uso como crema. Me gusta esparcir el semen todavía tibio por mis arruguitas de treitañera y sentir como solidifica en la piel, estirándola casi de inmediato.
Lo mismo sucede con el pelo, en mi caso tendiente a la sequedad.
En tanto, mis preferencias por la espalda y el resto del cuerpo como receptáculo, obedecen más bien a criterios de acomodo según la postura coital.
Hay estudios que señalan las infinitas propiedades cosméticas del semen fresco. Y si uno lo piensa bien, siendo esta materia el sumo de la vida, una gota es un microuniverso, un océano con millones de pescaditos moviéndose y vibrando a una velocidad imposible de medir por el ojo humano.
Curioso lo que pasa dentro el semen cuyas características de funcionamiento me llevan a reflexionar sobre aspectos de lo humano que siempre me han inquietado.
Por ejemplo cierto darwinismo inherente al comportamiento de los espermatozoides, millones de potenciales sujetos en feroz carrera contra el tiempo y contra las barreras que impone la biología femenina, dónde sólo uno conseguirá llegar a la meta, partiendo al óvulo en dos como a un gran sol colapsado y luego multiplicándolo en una galaxia celular.
¿Será la competencia y el imperio del más fuerte, el más apto, finalmente el destino natural de todo lo existente en el universo? Me pregunto. ¿Qué pasó con la colaboración y la solidaridad?, ¿Es posible imaginar a un espermatozoide en plena carrera por las trompas de falopio ayudando a levantarse a un compañero que ha tropezado? Mmmm.
Otra cuestión altamente filosófica que me inquieta en esto de la sexualidad es el papel del óvulo, ¿Qué hace el óvulo a parte de simplemente existir e irradiar su redonda e inmóvil humanidad para tener a todos los señores espermios tratando de penetrar su corazón. Digo, el óvulo no se maquilla, no manda mensajes de texto, no llama a nadie por teléfono y no gasta dinero en ropa, no se depila y no mueve un dedo y a su alrededor todo es movimiento y deseo. Esencialidad pura.

Bueno hasta aquí estas reflexiones que continuarán tomando quien sabe que derrotero…

binarismo sin binario

cuerpos desalmados
robotizados y enajenados
enajenados y enajenados
ajenos
lejanos
a nosotros mismo
a los otros
lejanos
sin aire, sin sed, sin deseo, sin satisfacción
ahogados, censurados, juzgados, agredidos
oscuros, maquiavélicos, densos

comunicación sin retorno
parpadeos de voluntad
un binarismo sin binario

ismo

abismo

tomás grounauer x valeria iglesias

foto: Tomás Grounauer

Pensarás que estoy distraído, que no me intereso en lo que decís y que apenas si veo las cosas que hacés. En realidad te hablo en una voz tan baja que ni siquiera los ángeles escucharían. Mis palabras tienen sólo un par de oídos adonde llegar y son lo tuyos. Si tan sólo dejaras de esperar que te hable con las palabras que vos quisieras escuchar.

má que hache

Ha llegado la edad de que alguien tenga la bondad de decir la verdad, porque en esta actividad no hay libertad y sin suavidad terminamos entre la espada y la pared. ¿Usted lo sabe? Estamos pues a su merced, díganos entonces, porqué en esta multitud de letras, la d final no tiene salud. ¿se pierde en la multitud? ¿no es digna de virtud? ¿no alcanza el estándar de calidad? Así es esta ciudad, que con poca creatividad, un buen día, te deja de pronunciar.

the traitor x leonard cohen (x fede té)

dibujo: un tal lorenado

Now the Swan it floated on the English river
Ah the Rose of High Romance it opened wide
A sun tanned woman yearned me through the summer
and the judges watched us from the other side
I told my mother "Mother I must leave you
preserve my room but do not shed a tear
Should rumour of a shabby ending reach you
it was half my fault and half the atmosphere"

But the Rose I sickened with a scarlet fever
and the Swan I tempted with a sense of shame
She said at last I was her finest lover
and if she withered I would be to blame

The judges said you missed it by a fraction
rise up and brace your troops for the attack
Ah the dreamers ride against the men of action
Oh see the men of action falling back

But I lingered on her thighs a fatal moment
I kissed her lips as though I thirsted still
My falsity had stung me like a hornet
The poison sank and it paralysed my will

I could not move to warn all the younger soldiers
that they had been deserted from above
So on battlefields from here to Barcelona
I'm listed with the enemies of love

And long ago she said "I must be leaving,
Ah but keep my body here to lie upon
You can move it up and down and when I'm sleeping
Run some wire through that Rose and wind the Swan"

So daily I renew my idle duty
I touch her here and there -- I know my place
I kiss her open mouth and I praise her beauty
and people call me traitor to my face

Blood en mi Whisky x tony wilson

la polaca

nunca había estado en el bar del polaco
recorrí el pasillo hasta el fondo
y me senté
esta musica no la conozco.

me preparás un fernet?


fresco y refrescante único en su tipo
con hielo y limón.

lo hacías bien
primero dos hielos, después el fernet
apretabas un gajo de limón, dejabas caer el jugo
y de yapa...la pulpa
te soltabas el pelo
despues la coca y su efervecencia

tenías la barra impecable
nunca te gustaron los ceniceros llenos
ni que te confesaran inventos, proyectos y fracasos

la carpa es chica y los payasos somos muchos!
rezabas cuando la gilada subía su volúmen

pero nunca entendí bien porque
te pusiste a llorar
cuando solo te pregunté si te querías casar.

Acaso no te diste cuenta que estaba borracho?

Dreams of Aberdeen

this afternoon i had coffee with destiny
told me i was not who i thought i was
taught me how to think like a bee

a bumble bee he said had being staring at me
and that bee had been destiny

told me not to have a son
no to write a book
and not to plant a tree!

just believe in eternity he said
and not the cheap perfume

destiny seemed sour to me
but recommended me some tea

yo no sé bien a que se refería
pero por respeto asentí
a todo dijé sí!
me tomé el café y me fui
por ahí

a recordar un a y cada una de las veces
que caí.

porque uno nunca sabe
a quien tenemos enfrente
y puede que sea el destino
que venga a darnos un changuí

was it destiny
or was it the mirror
staring at me?

i will never understand why that night
i dreamt myself in aberdeen

arranca mi corazón, arranca con el discurso que no puedo esperar a besarte no empiezas y así no terminas de retarme porque no empiezas y empiezo a impacientarme
arranca de una ves arranca tus penas de adentro arranca y estampa estampa en mi cara sin culpas toda esa suciedad que te he causado
arranca corazón arranca con el discurso de una vez arranca mi corazón sin anestesia y corta con este sufrimiento corta vena a vena esta ansiedad siente como late siente corazoncito mío mi corazón siente de una vez por todas que todo esta bien y calla calla que necesito tus labios para otra cosa.

Gerardo Lewin x Mario Torres

Aurea mediocritas

Déjenme ser un poeta menor.

Nada del otro mundo.

Alguien a quien apenas

le alcanzan las palabras.



Yo no quiero luchar,

me rindo de antemano.

Te cedo los honores,

no concurso.



El día pasa y frente a mí

desfilan grandes temas

que otros, mejores,

ya han cantado y gastado.



Nada puedo agregar

sino silencio.

Quiero ser alguien

a quien apenas se lo escucha.



Déjenme susurrar una canción

de vez en cuando.

Déjenme imitar

el sonido del agua.



Yo quiero ver pasar los años

y recordar tu abrazo,

tu inolvidable olor a crema,

a pan recién horneado...

tren al sur.....

de una gota que no fuera llanto

1

a veces
desde la cama
siento una gota que me cae por el ojo
no es llanto
no señor
es una gota que me cae por la cara

la mayoría de las veces no toca mi oreja
muere antes esa gota
sin sentido
esa gota que me inquieta
y supongo teorías endrocrinológicas
de rigor incierto
teorías sobre alergias
sobre la primavera
sobre lo mal que mi cuerpo recibe el semen de los árboles


2

hoy no brindamos, no hizo falta