sábado, 8 de diciembre de 2007

El boulevard de los sueños rotos

Dicen que no dormir te quita el sueño. Que la vigilia es el mejor remedio contra el insomnio. Que es mejor un cabaret a las tres de la mañana que la modorra fácil sobre un lecho de rosas. Le regaló las flores a una prostituta y después la cogió. Desde aquel día ya no tuvo sueño, se acostaba en la cama a fumar cigarrillos y a imaginar el techo a través de la densa oscuridad de la noche. Se levantó, se ensordeció en los bares. Tomaba pastillas, whisky o ginebra; veía películas de James Dean; conversaba sin pasión con la noche, con los insensatos nocturnos que como él paseaban su sueño calcinado e imposible. Veía putas, borrachos, extraviados, ex-jugadores de fútbol; veía ladrones y pibas solas, y parejas peleándose. Al retirarse la luna el alcohol ya no lo embriaga, sino que lo mantenía sobrio y despierto. Entonces jugaba al dominó, escribía, tomaba vino o cerveza, y miraba el sol hasta que le dolían los ojos. Se afeitó y mojó su nuca con agua fría. Y siguió. Otro trago. Otro breca. Tal vez vodka, o fernet.
Dicen que no dormir te quita el sueño y que la noche te cura todas las heridas. Que la vigilia es el mejor remedio contra el insomnio. Y que es mejor un cabaret a las tres de la mañana que la modorra fácil sobre un lecho de rosas.

Nighthawks (Noctámbulos), 1942. Óleo sobre lienzo, 84,1 x 152,4 cm. Edward Hopper (1882-1967), The Art Institute of Chicago.

DEDICATORIA


Mis amigos piensan que si te dedico mis lineas
Es porque estoi enamorada de vos..
Ellos no saben de nuestras largas charlas de sillon..
No saben que te aporreo con mi palabras
Intentando masajearte el corazon..
Ni que vos masajeas mis pies para que me deje de doler el corazon.
No entienden que nos desnudamos porque ya no tememos mostrarnos el uno al otro como de verdad somos los dos.
No entienden que el sexo es secundario para vos.
No me creen que yo no conozco el amor..
Pero sospechan que hace cosa de un año mis lineas,
que son mias,
las escribo con vos
Y tus rayas que son tuyas
Sos libre de dibujarlas cuando estoi yo.


A LOS SOSPECHADORES DE SIEMPRE

viernes, 7 de diciembre de 2007

Soy Victoria


Foto: Debajo de este Disfraz, poesia accion


De la serie YOnosoyYOko
(canción)

Y es que hoy soy Victoria Abril
Abril
Abril
Abril

Soy Victoria Abri-hil

Y es que hoy soy Victoria Abril
Abril, abril, abril
Soy Victoria Abri-hil

Ya no soy Yoko!
Ya no soy Yoko!
Ya no soy Yoko!

Por que
hoy soy Victoria Abril
Abril, abril abril
Soy Victoria Abril-hil!!!!
Soy Victoria

jueves, 6 de diciembre de 2007

adult entertainment*

foto: someone

caro said _Quiero saber lo que opina cada uno de ustedes. Digan sí o no, luego yo les digo cuál es mi argumento... ¿Llegó el hombre a la luna en 1969?

i thought (but said nothing)_ (Mis padres --que todavía no eran mis padres pero estaban por serlo--cogían en ese preciso instante y no tenían forros)

h said_ Sí. Mis viejos me despertaron para que lo viera.

Sorpresa en la mesa...¿Cuántos años tiene h? El tema derivó a la edad de h.

caro said_ Yo creo que no. Hoy hablo por Skype con mi hermano y la comunicación se corta a cada rato, se escucha entrecortada... ¿Me vas a decir que hablaron desde la luna, en esa época, sin delay y con esa calidad de sonido?

Luego hablamos de los partidos de polo. De los millonarios sesentones que se contratan un set de tres cambiassos para tener su propio equipo. Nos reíamos de la ropa usada de La Martina que le debían dar a sus petiseros. (Esos petiseros deben ganar tres o cuatro veces más de lo que ganamos nosotros)

*la interfase de blogger hoy me aparece en inglés/ idea original título: caro mikalef

miércoles, 5 de diciembre de 2007

un hombre con la cabeza tan blanda no deberia emprender un viaje


pensar por ejemplo lo bien que hacen en hacer fiesta cuando de encuentran y hacerse los boludos cuando se despiden. o que hacen todo lo que hace falta de agua, y se ofrecen las mujeres diciendo -quieres reír con mi mujer- y se ponen lindos con pis en el pelo. que la carne es de foca y cruda, y podrida es mejor, pero no es fácil podrir en el polo. que conocen otro tiempo y tienen la sombra larga y tantos trucos y tantos amuletos increíbles. que con cero grados tienen calor y duermen escuchando el mar bajo el hielo, a veces por dos semanas.
y cuando se les gastan los dientes se abandonan a que se los coma un oso que alguna vez se comieron o caminan hasta que se les congela el sudor. porque no existe el entierro y no existe la flor.

estamos todos apretados

Imaginate que sos un escritor, uno bueno bueno. ¿listo? Ahora imaginate que estás escribiendo una novela sobre la relación de una abuela con sus tres nietos, uno de los cuales es bobo, autista, y ella le regala un tiqui taca que inmediatamente atrapa al chico y hace que se quede asi dia y noche: tiqui taca, tiqui taca. Imaginate que los otros dos hermanos empiezan a odiar a la abuela, un poco por no haberles regalado a ellos un tiqui taca, y otro poco porque se hermano y su nuevo juguete han convertido la vida familiar en un mantra tiqui taca interminable. ¿te lo imaginaste ya? Entonces imaginate que esa novela es llevada al cine, con grandes actores y un excelente recibimiento del público. La película es un éxito rotundo, gana festivales en todo el mundo, y todo el mundo hace cola en las jugueterías para comprar tiqui tacas. Tiqui tacas por acá y tiqui tacas por allá, el mundo se convierte en el gran tiqui taca de Dios, y vos, que ya eras un gran escritor, ahora sos una figura pública, te hacen miles de entrevistas, y todas incluyen la misma pregunta: ¿cómo? ¿cómo se te ocurrió la genial idea del tiqui taca? ¿cómo? Justo a vos que tanto odias ese sonido monótono y aburrido. ¿cómo?

martes, 4 de diciembre de 2007

charlas con el diablo


siempre supe que el diablo era yo.
fue lo más sensato que escuché en mi vida,
el único secreto que pude y supe guardar bien.
que no te vean venir...aparentá camaleón, aparentá siempre,
empilcháte sí, pero bien sobrio.
conseguite un trabajo para disimular ..decí que sos publicista
o pianista de cabaret.
hacéles creer siempre que sos uno más..
pero no permitas que te sigan..seguilos vos con un feliz día,
como anda todo, que bueno verte como te va.
aparecé siempre de repente, sin avisar, sin tocar el timbre.
peinate bien, peinate otra.
y si ganás, si salís airoso que nadie lo note,
no le muestres la sortija. guiñales bien el ojo..
si te sonríen, quedate piola, no le devuelvas la cortesía..
nunca les muestres tus colmillos.

chatting with the devil

i always knew the devil was me

that was the most sensible thing i heard in my whole life
the only secret i could and learnt to keep
don´t let them see you coming, pretend chameleon, always pretend
dress fine yes but keep it simple
get a job to conceal... just say you are in advertising or a pianist in a cabaret
make them believe you are just one them
but don´t ever let them follow you, follow them with a good morning
what a nice day isnt it? nice to see you and hello again
appear always suddenly don´t let them expect you, don´t ring the bell
comb nicely, comb a line
and if you win, don´t show them the key
just wink an eye and stay clean
there is no need to be too polite, never show them your teeth

el encuentro entre el diablo y Tony se lleva a cabo
una soleada tarde de octubre de 2002 en Venado Tuerto, ciudad
donde Tony posee una cadena de viveros y en donde Dan regentea
el Beat Bar, la disco local. Dan es el nombre de la persona en cuyo
cuerpo se transportaba el diablo en ese entonces.

¡que te retruco!



Me dejaste un no sé; te escribí diciendote que valgo la pena, voy a jugar mis cartas.
Me puse a escribirte en la noche. Me puse a escribirte durante el día. No quise parar durante semanas. Te ensayé trece cartas, siete poemas, treinta borradores. Tocaron a mi puerta y ya no supe cómo abrirla. Mis temores se hicieron más complicados, mis pesadillas ganaron textura. Creo que pude oler el agua negra que en un terror nocturno inundó mi tráquea y mi grito. Me di cuenta que escribir no resuelve nada.
No me busques más en tu buzón, estoy marcando mis cartas. Me costó días y lágrimas pero ya encontré la puerta. Te llegarán rumores de que ando viviendo mi vida, de que ni pienso en contarla y de que uso los adjetivos sólo cuando necesito contar a un amigo esa anécdota, alguna noche en un bar que nos tiene en una mesa dónde no entran nuestros vasos gigantes de vidrio liviano; ni el reflejo en ese vidrio de los ojos como cuartos menguantes de esa morocha que me mira sonriendo desde la barra.
Me dejaste un te extraño; te respondo que ya no quiero más.

lunes, 3 de diciembre de 2007


tres hojas saco
tres hojas e intento describirlo
piso el cigarrillo
(para no incendiar nada)
el cigarrillo y la hoja
el cigarrillo, la hoja y la chica
y alguien le pone colores
y alguien la dibuja en blanco y negro
y alguien desfigura su cara para lograr un estilo propio
(propio)
la música serpentea por el aire
la música serpiente y la chica
la chica desnuda y el lugar envuelto
el lugar en llamas
el lugar
(hay que llamar al lobo)
la voz habla, la chica desnudea
la música quema
el lugar envuelto y el cigarrillo fracasa en la basura su intento de evitar el incendio
(la chiva no quiere)

Alejandro Schmidt x Mario Torres



SUBI AL TECHO

algo debe suceder en el mundo

subí al techo de mi casa

al árbol de mi casa
y subí al cielo
y llevé tu corazón con su gran boca

todo eso hice

vestido como siempre

pensando como siempre
sintiendo como siempre

bajé al patio

a la calle
a todo el que pasó, el que pasaba

y hubo más

pasó el mundo cayéndose en el mundo

selvas

ojos de volcanes
de pájaros
y el mar
y sus costados

eso veo

ellos también subieron al palacio

al olvido y todos sus desgarros

si esto es eterno

porque mi madre mojó su luz
dándome huesos

pared

sombra del tiempo
doy por bien hecho
error
belleza
apartamiento

a la muerte que venga

-va viniendo-
al cruel
su canto

a la palabra

su trago de silencio

a mi hijo

la fiebre
el crecimiento

subo con el hombre de siempre

su mujer de siempre
su estupor de siempre

no se me ocurre más

algo debe suceder en el mundo.