Corto mano corto fierro

Madonna me gustaba mucho. Tenía esos ojos marrones casi negros que me volvían loca. Tenía esa panza tan linda, tan durita y se reía tan fuerte que te contagiaba por onda de choque. Las tres veces que fuimos al cine se portó como un caballero. Tenía ganas de que no fuera tan correcto, te juro. No se animó y si yo hacía alguna chanchada, después en el barrio iban a empezar a decir cosas feas así que me guardé un poco. La última vez me llevó a una peña por Palermo. Ya esa noche temí algo raro. Cuando dejamos el auto se acercó uno de esos chicos que cuida los coches y le pidió cinco pesos. No era mucho pero enseguida le dijo “rajá de acá, vago de mierda”. Una brutalidad, ¿entendés? porque el pibe estaba trabajando; no había hecho nada malo. Para mi sorpresa el chico no se enojó ni nada, al contrario, “disculpe, Señor”, dijo. Yo estaba sorprendida, imaginate. Un hombre tan tranquilo que reaccione así. Además era nuestra cita y no le importaba nada. Creo que esa noche fue cuando pensé “si no me propone nada no lo veo nunca más”.

Por suerte pasó lo de San Vicente. No quería verlo más.

Terminamos de cenar aquella noche en Palermo y, medio picaditos por el vino y las chacareras, me llevó a un telo. No me había dado un beso siquiera, ¿entendés? y me llevó al telo. Fue horrible porque yo no quería. No quería así, borrachos, en un telo. El tenía su casa, linda casa; tenía su auto. Hubiera aceptado ir a la costanera y hacerlo en el auto, ¿entendés? Pero en un telo, no. ¿Qué era yo? ¿Una puta? Además esas cosas no se olvidan fácil en el barrio.

Dos días después fue lo de San Vicente con los muchachos. Cuando lo vi por la tele no lo podía creer; me dio una tristeza horrenda. Y hasta miedo; mirá si lo mataban. Yo iba a ser la viuda de Madonna... para toda mi vida.

No, no, no lo mataron pero tuve una muy buena excusa para no verlo más.