Tony Basement Lost Stories: Badman

El día después de la triste noticia fui a la casa de sus padres. Su madre me pidió que visitara su habitación (de cuando era adolescente) y me llevara el recuerdo que quisiese. En su cajón me encontré con una serie de cuentos que parecen no tener tiempo. Con el respeto que tanto uds y Tony se merecen, con el correr de las semanas iré acercándoles sus pensamientos, sus historias, su luz , su oscuridad, las cartas a su Bel amante a quien jamás logró besar, sus secretos, sus miedos, su inseguridad (el sentía desprecio por la gente segura, por lo de presos supongo). Y por último quería contarles que con el dinero que heredé de Tony decidí comprarme una guitarra pues no sé si uds sabían Tony odiaba escribir, el soñaba con de ser un cantautor. Y yo quiero cumplirle ese sueño y pienso ponerle música a su letras. Martín Wilson (primo y hermano)

Badman (por Tony)
Yo no los invité a mi mesa. Pero ahí estaban, eran amigos de mi socio. Bebiendo todos de mi tiempo.
No me caían nada bien. Intuía que esta vez no me iba a poder contener. Y mi brusca ironía salto a la mesa, se hizo notar, de frac, bastón y galera. Hizo tap y se bailó un sarcasmo.
Pero a estos mal invitados no les alcanzó. Querían más. Les dí mas. Sí, como se imaginarán yo ya tenía una borrachera importante. Ah me olvidé de contarte, también había un anglo- hindú sentado en la mesa, pero esto es sólo un detalle porque en el momento, si se puede decir, más interesante de este episodio mi friend brillaría por su ausencia.
La situación no era incómoda, era molesta. Mi mano izquierda dejó mi vaso de cerveza sobre la mesa y mi mano derecha bien abierta fue a parar en la cara del intruso. El hombre no reaccionó. Ahora que lo pienso debe ser confuso y difícil de entender lo que sucede cuando una persona intenta despabilarte de un cachetazo así de golpe, de la nada. Se sintió muy molesto pero no dijo nada. Yo lo increpé, fue un round duro pero de palabras, y le volví a cruzar la cara. Esta vez con la mano derecha más cerrada como si intentara ganarle una figurita (jugando al chupi no sé si te acordás). Sonó bien, este cachetazo fue todo un bolero. Pero que pasa? El hombre tenía sangre de pato y no reaccionaba. Nunca había estado frente a alguien tan tolerante. Pero parecía pedir más. Y pasó lo inevitable. Creo que fue un acto de amor, no lo sé. El tercer golpe cambiaría su vida, cambiaría mi noche. Fue un tremendo uppercut.
Y por fin el hombre se sintió ofendido y reaccionó. Se paró enfrente mío, yo seguía sentado, y agarró la la botella (que estaba medio llena o medio vacía, depende por donde se lo mire). Y se armó un escándalo. Mi socio se abalanzó sobre él para evitar la catástrofe, las mujeres gritaban, su amigo insultaba a mi madre de lejos. Y yo.. seguía sentado a la mesa. Por fin me habían dejado solo.
Pero sólo unos segundos.
Wicked!- dijo Dougall, el británico de New Delhi.
Donde estabas ?-le pregunté
When? Why ? Where? What happened?-parecía estresado.
Es extraño pero horas antes Dougall me diría bromeando- You are badman! Yeah you are badman!
Realmente y por mas vueltas que le dé al asunto no logro entender porque reaccioné así.
Aunque también creo que algunos golpes en la vida son necesarios. Esto que les acabo de contar no es interesante y tampoco tiene algún tipo de moraleja. Pero esto pasó de verdad. Pasó anoche. Y después ya no recuerdo más nada.
Lo que sí recuerdo es que justo después de altercado en mi mente, no en el bar, sonaba una canción de Nat King Cole...
Remember anyone can dream
And nothing's bad as it may seem